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Estourar-se-á teu cérebro
Com tiros de balas de mel.
Pobre de ti menestrel!
Aproxima-se teu féretro!
Poemas, tiraste-os do céu.
E, com justo efeito,
Acusa-se teu defeito:
Atiraste-os à terra do fel.
Afeito à corte e feito o corte,
Palhaço, brincadeiras a granel,
Restar-te-á somente a morte.
Sabe lá, Deus que conforte
Este falecido menestrel,
Mero jogral da sorte.
Jairo Martins
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